Quisiera en la mañana
poder limpiarme la piel de reproches empolvados,
sacudirme la irremediable tristeza de su voz
que me contó cierto día lo negra que es al final
la vida,
esta vida que es la misma
que el me obsequió
y en donde inocente de todos
arrastro el pincel por todas partes
y pongo gris donde el blanco predomina
oscuresco el mantel donde comemos
este amargo pan que ahora me sigue.
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